O fulano sentou-se na relva esbatida pela névoa. Só precisava de cinco minutos. Acomodou-se no piso húmido e no compasso dos ponteiros do relógio. Ali permaneceu, contemplando silhuetas alvoroçadas e inquietas em vícios e labores. Aquele volume caiado intimidava-o…
Sentiu-se velho, levantou-se e seguiu em direcção a mais um ano esgotado.
Sentiu-se velho, levantou-se e seguiu em direcção a mais um ano esgotado.
Ricardo Domingues
1 comentário:
E ao fim do sétimo dia
o tuberculoso só quer matar a traça do sonho
porque já sem nada à sua frente
segue ao ritmo de um deambulo mudo
numa ode sem lira
porque até as vuvuzelas se calaram
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